TOMO 42 | Tintero para días tristes – Walter Pineda
$6,000
Fecha publicación: Febrero 2018
ISBN: 978-956-393-507-3
Páginas: 100
Formato: 13.5 x 21.5 cms.
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Walter Pineda, nació en 1955 en Sewell, campamento minero ubicado en el corazón de los andes, donde el cobre huele a sudor y viento, hoy patrimonio de la humanidad. Rancagüino por adopción desde 1971, estudió en el emblemático Liceo Oscar Castro Z. Ex trabajador de la División El Teniente. Ingresó a la Sociedad de Escritores de Chile en 1982. y fue Miembro Fundador el Circulo Literario Fénix, Rancagua. Es miembro de la agrupación Chile, País de Poetas.
“Tintero para días tristes”, su décimo libro, reúne poemas de diversos temas, bajo la perspectiva poética de quien busca la belleza pura y no tan pura, en el entorno social, emocional y terrenal del girar el planeta, siempre bajo un lenguaje lírico propio que es la voz ya madura del poeta.
(extracto)
GEOMETRÍA
Un día aburrido de mirar el crepúsculo,
de contar siempre las mismas hojas,
entré de pronto en un trance geometrista.
Contemplo la montaña,
su quieto silencio me silencia,
y mientras recorro su óleo
me voy adentrando en el romboide
imperfecto de mi corazón,
voy sintiendo la forma que tiene la tristeza,
la trigonometría que adquiere el dolor,
la desilusión parece un ángulo deforme,
el desencanto es un polígono cuchillo,
la forma que más se acerca a la alegría
es sin duda una media esfera,
la tristeza es la otra mitad de esta luna,
y el luto es un rectángulo obscuro
cuya forma varía según lo profundo de la herida.
Perpendicular a la noche que tangente
avanza por la ecuatorial
elevo a la raíz de infinito mi nerval arboladura,
en el triángulo del viento que escribe su intocado verbo
un paralelepípedo mendigo
se alinea con un astro olvidado
sacude sus penas y se queda dormido
en su metro cuadrado.
La vida es un poliedro cuya base es un rectángulo,
la muerte es un rectángulo cuya altura es un poliedro.
La imprudencia, el descriterio y la lengua
en su coseno más cercano al cero es un elipse planetaria.
La traición es un rombo, la mentira es un prisma obscuro,
la verdad es un círculo perfecto,
la lealtad es un radio de ese círculo.
El hombre y sus sentimientos
en la trigonometría de este universo en génesis eterna
es solamente una línea buscando su ángulo,
su rumbo y su luz.
Yo, imperfecto como siempre, sólo polvo,
pecador por herencia adánica
bajo los fragmentos nocturnales del silencio
escuchando podar al viento,
me pregunto ¿Qué forma tendrá un sueño ?
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